Demain encore, dès le lever du soleil,
je retrouverai
des piqûres d’abeilles sur ma poitrine
des serpenteaux humides entre mes jambes
des boucles de cheveux dans le lavabo
mes lunettes jetées au puits desséché
mes boîtes de bijoux vides
les hauts talons de mes chaussures cassés
mes sous-vêtements usés et déplacés
des épingles parmi les dents de peigne
l’encre au lieu du dentifrice
chez moi;
les tiroirs saccagés
des chauves-souris affamées derrière les rideaux
du sang giclé sur les murs des placards
des vieilles boîtes fermées à clé
des photos de morts inconnus dans l’album
familial
des blattes crevées autour de la poubelle
des lettres illisibles dans des bouteilles hermétiquement
bouchées
les plantes enracinées et ses bourgeons extirpés
les pots de confiture vidés
l’eau vaseuse en train de bouillonner sur la
poêle
un tricycle d’enfant rouillé dans le garage
des dents arrachés dans la soupe
des petits ongles coupés étalés sur le divan
des tessons de verres sous le lit,
un poisson pourri sur l’oreiller
et enfin, je la retrouverai elle,
morte avant de naître,
chez elle,
à l’intérieur du placard de ma chambre à coucher
fière encore de m’avoir enchaînée,
avant qu’elle ne me jette du haut de la falaise dans
mon rêve,
je ne sais combien de fois.
